Avec Michel,
ça vient du mal à parler
peindre le blanc
plus loin de ce que l’on voit
à ce moment-là
la coulure s’arrête au plus près
le bleu fou du ciel
cogne des heures lentes
lentes à ravauder la matière
le risque de lumière n’est rien
sinon le gramme d’une légèreté
à ce moment-là on croit
que tout est perdu
vraiment perdu
quand l’air nous manque
le geste oublié revient
Texte d'Erwann Rougé