Avec Michel,

ça vient du mal à parler
peindre le blanc
plus loin de ce que l’on voit

à ce moment-là
la coulure s’arrête au plus près

le bleu fou du ciel
cogne des heures lentes
lentes à ravauder la matière

le risque de lumière n’est rien
sinon le gramme d’une légèreté

à ce moment-là on croit
que tout est perdu
vraiment perdu

quand l’air nous manque
le geste oublié revient

Texte d'Erwann Rougé